vuelven los yepes de abril

se vende alcantarilla.
razón: porquería.
la cuestión es que cuanto más se alimenta algo, más crece.
y las alcantarillas, afortunadas o no, se alimentan de mierda.
así pues, vuelvo a un lugar donde estoy cómodo pensando en mí mismo. el lugar, por si a alguien le interesa, es
http://yepejulepe.blogspot.com
de todas maneras, por si algún afortunado quiere desalojar su estómago aquí, le diré a bruno que deje la ventana abierta.

gracias por todo.
au revoir, simone. me voy a ser feliz.

alcantarilla karaoke

Now that I've lost everything to you
You say you wanna start something new
And it's breakin' my heart you're leavin'
Baby, I'm grievin'
But if you wanna leave, take good care
I hope you have a lot of nice things to wear
But then a lot of nice things turn bad out there

[Chorus:]
Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just upon a smile
Oh, baby, baby, it's a wild world
I'll always remember you like a child, girl

You know I've seen a lot of what the world can do
And it's breakin' my heart in two
Because I never wanna see you a sad girl
Don't be a bad girl
But if you wanna leave, take good care
I hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware

[Chorus]
Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just upon a smile
Oh, baby, baby, it's a wild world
I'll always remember you like a child, girl

Baby, I love you
But if you wanna leave, take good care
I hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware

[Chorus]
Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just upon a smile
Oh, baby, baby, it's a wild world
I'll always remember you like a child, girl

la mierda pasa. ahora te parece que no, pero pasa. pasa de largo y de ancho. se pierde a los lejos y mañana es un punto, pasado nada de nada.
la mierda pasa.
la mierda pasa.
la mierda pasa.
y el amor eterno no existe, es un cuento gilipollas.

llévame al infierno.
quiero ir contigo...

algunas veces, mirando de reojo los peligros ya me asusto.
yo lo llamo "tener el día cobarde".

qué más da.
usted mismo.
están los otros días, los días valientes, en que miro todo de lado.

piso fuerte.
es como miro, de frente y perfil.
ningún stallone puede conmigo, nadie salvo yo mismo, usted mismo.
ay que pena.

si lo dejo, humphrey bogart, ¿qué pensará de mí?

grados de fiebre a más.
a lo mejor me muero de esta fiebre.
me salen ganas de gritarle hijo de puta al primero que pase.
algunas veces quiero estallar.

desdecir mis mentiras.
eructar.

decir la verdad.
oler la sangre fresca.
lamentar lo que aún no he hecho.
olvidar lo que hice mal.
recordar lo que hice bien (como es lógico)
escapar de ti.
salir de mí.

poco más que añadir.

afortunado de vivir bajo tierra.
porque lo que es la superficie, se está poniendo irrespirable.

te podria hacer una cancion con la primera letra. escribirla con los intervalos entre silencio y silencio.

quiza ruidosa. una cancion erratica. insoportable. enorme reflejo de todos los miedos que me provocas. reloj de nuestras horas bajas. o de las altas.

eres la mejor letra para una cancion. la musica mas propicia para cualquier poema. el golpe de bateria mas contundente. no hay una guitarra en el mundo que suene tan bonita como tu. amazona de todas mis guerras.

una rabia que va mas alla de las palabras y los escupitajos.
quiero engancharle y matarle. nunca lo haria, pero quiero hacerlo.
y mando mis palabras vacias, estupidas, al movil que ella ha perdido esta noche porque se que nunca las leera. hoy mi cerebro es la papelera de ideas desechadas.

agujero negro.

agujero garganta de nudos sin fin. amante de pont neuf, vagando solo muerto de hambre, de sueño, de sobredosis de alcohol. pozo garganta negro.

negro.

el secreto mejor guardado

voy a viajar en el tiempo. solo un dia.
mañana a estas horas ya la habre visto, quiza mas de una vez.
mañana podria ser un asesino.
mañana podria ser un pordiosero.
mañana podria ser un gilipollas.
mañana podria ser un profesor.
mañana podria ser un ladron.
mañana podria ser tu.
mañana podria ser el que fui, el que soy, el que se puso el sombrero.
mañana podria no ser.

el secreto mejor guardado es...
redoble de puntos suspensivos...
que no ser es lo mismo que ser, que haber sido con o sin sombrero, que ser tu, yo o ella, que robar es un trabajo digno, ser profesor enseña mas que ser alumno, pero menos que ser gilipollas, que los pordioseros son lo mas parecido a los dioses.

el secreto mejor guardado es que los asesinos son seres humanos.

sunshine, lollipops and rain drops

que se rian los muebles.
bruce campbell hace una aparicion estelar en los aledaños de mi mente transtornada, y fijaos bien, es sabado y seguro que los cielos estaran mas o menos despejados. hace un dia estupendo, nadie lo duda, y daniel day lewis me espera esta tarde en las butacas, extrayendo petroleo bajo las ordenes del gran grandisimo paul thomas.
en dias como hoy me alegro mucho de ser quien soy, incluso siendo otra persona completamente igual pero con otros calcetines, calcetines que nunca llevaria un tenista a menos, claro esta, que no estuviera jugando al tenis. los cielos despejados y el viento soplando en rachas muy muy moderadas, da gusto saber que son vacaciones, que apenas acaban de empezar, que son como una hoja en blanco.
da gusto saber exactamente donde esta la caja de ceras y ser lo que quieras, pintar banderas, pateras, maderas, carteles tirados en aceras. hoy soy marc chagall, soutin y su colega comun, modigliani, y vivo en un piso de paris, pintando cuadros para ella sin que lo sepa; nada me hace mas feliz que el romanticismo rancio de amante rechazado, despechado, desojado (que no deshojado, me refiero al amor ciego tan cacareado, graznado, mugido) y especialmente descojonado.

hay tres puntos en comun entre el oceano y yo: primero, la amplitud, segundo la imprevisibilidad y tercero, y mas importante, que el cielo, despejado o no, se refleja en mi.
buenos dias y just remember the sunshine always follows the rain.

hoy te regalo dos canciones.
una por las vacaciones.



y la otra porque te quiero.

miércoles por la mañana. ni frío ni calor. vaga sensación de no hacer nada en concreto. cierra la ventana, bruno. sensación de hormonas disparadas, al suelo todo el mundo.

martillea en mi cabeza insanamente, gente saltando a mi alrededor y parpadeos purpureos como explosiones pequeñas de fuegos artificiales.
envuelto en la misma bruma, gris pegajosa odorifera alquitran sudor, borrachos sonrien sin pensar que mañana estaran deprimidos y con dolor de cabeza. la musica no es mala, aunque casi no queda musica debajo de los golpes, muchas gracias dj machacacraneos. esta noche en directo desde un lugar parecido a una metafora del infierno, nuestro intrepido trepador trepanado restrepa sus tripas en le tigre. mark renton me mira con aires de suficiencia espectacular desde algun punto del imaginario colectivo, las luces de laser rebotando en los espejos igual que las pastillas en las paredes de los estomagos. tres y cuarto de la mañana, al abrigo mojado de la noche, oscura y noche sobre todo. los golpes ya no son igual.


me encanta esta cancion. ahora soy yo el que salta mas que todos los que saltan, no se si sonriendo pero desde luego pensando en sonreir.

luz de gas

"La guerra fría fue tortura y dolor
y por culpa mía igual fue nuestro amor,
lo reconozco si no me dejas solo.

Os acordáis de ella, era una chica lista,
descentrada y tierna y vagamente suicida,
y no te marches, no te marches."

fernando alfaro

aqui sigo. justo donde ella me dejó.

circunspecto extrovertido jovial de los cojones de la reina isabel II

algo falla. el segundero se me ha adelantado, me ha adelantado.
hay algo lejos de aqui que echo de menos. algo que nunca he tenido. los vacios del estomago, al contrario que el segundero, son precisos, marcan horas muertas de aire podrido, estatico, solo balanceadas suavemente por el aliento tomado en las calles largas, que hoy me cansan como dentro de sesenta años. es facil decir que la partida se ha perdido cuando aun no se sabe ni de que va el juego; yo lo se, ellos lo saben, listos con abrigos largos, descuideros, pendejos, guebones. los viejos que me estudiaron con sus gafas de alambre hoy caminan tan lento, tan lento, que apenas puedo alcanzarles, mucho menos con esta punzada en el zapato, que parece cuatro caras del mismo sorteo, funebre, cadencioso a cinco velocidades en seis aceras diferentes, en siete farolas, en ocho bocas de metro. a cual mas doloroso, mirando los cuadros pienso, a cual mas imbecil clarividente arrastrador de almas en pena, que, dice el barrendero, para esto estan, para ser arrastradas, o arrastrarse por si mismas, o pasear de un lado a otro con dieciseis cigarrillos cada doce horas. que al fin y al cabo es lo mismo, ¿no, bruno?
nunca respone el puto niño. se limita a maullar imitanto al gato en celo de la vecina.
este edificio es un zoologico. tengo que lavar la alfombra, a proposito. perdone.
perdone. perdone perdone perdone, gracias, digo como usando el lenguaje que los trajes entienden, pero graznando por lo bajo que se que todo es en realidad una estrategia para volver al mismo sitio, otra vez, cuatro años despues, como se hace siempre en estos partidos de dos jugadores y listines telefonicos de promesas. viejitos que caminais tan lento, coged la llave y abrid las venas, para que los barrios chicos de abajo puedan ver que se estan desangrando, que de gota a gota se tira porque toca toda la palabra, hermosa, redonda, que choca contra los cincuenta y cuatro escalones que hay de aqui al recibidor, donde los estudiantes borrachos se limpiaron los pies de barro y vomitaron en las arquitrabas. cierra la ventana, bruno.

bruno, cierra la ventana.

no quiero que se me vuelva a escapar un perdone.

ayer puse mi primer vinilo. ojala no existieran los cds.
despues de que dizzy trompeteara, puse el disco en su sitio y la aguja sobre ella fitzgerald. luego puse uno de t-rex.

el disco de ella, muy bonito, no incluia esta cancion: